RESURRECCIONESA

Algo se muere en mí todos los días;la hora que se aleja me arrebata,del tiempo en la insonora catarata,salud, amor, ensueños y alegrías. Al evocar las ilusiones mías,pienso: "¡yo, no soy yo!" ¿por qué, insensata,la misma vida con su soplo matami antiguo ser, tras lentas agonías? Soy un extraño ante mis propios ojos,un nuevo soñador, un peregrinoque ayer pisaba flores y hoy... abrojos. Y en todo instante, es tal mi desconcierto,que, ante mi muerte próxima, imaginoque muchas veces en la vida...he muerto.